Tampoco hoy se abrirá

Cuando pensaba que todo se había solucionado, que podíamos compartir la misma mesa como una familia normal, aunque apenas se miraran, volvía a suceder y el pasado regresaba de nuevo con sus reproches, sus ajustes y sus envidias. Cuando creía que habíamos puesto punto y aparte a un conflicto que nos había desgastado a todos, que nos había hecho perder muchas comidas de domingo en el campo juntos, irrumpía la sombra de unos celos mal curados y el cuento se repetía. Broncas en el pasillo, llamadas de teléfono llenas de monosílabos, silencios y muchas lágrimas invisibles. Hace unos meses puse fin a mi paciencia y les dije a los dos que hasta que no se perdonaran no quería volver a verlos por mi casa.  Termina el día.  Mordisqueo una cola de merluza. Mi mujer vigila por la ventana. Una fotografía con dos niños abrazados posa sobre la estantería. El teléfono no suena y me temo que la puerta de casa, de nuevo esta noche, tampoco se abrirá.

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