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El armario

Aquel armario llegó a mi casa una mañana de febrero. La ciudad lloraba con intensidad. Yo estaba superando uno de los peores constipados de mi vida. De súbito, alguien llamó a la puerta. Era un tipo alto, con una camisa de manga corta. Dejó el armario en un rincón de su habitación y le pidió que firmara sobre un papel transparente. Mi madre me indicó con el dedo que me quedara en el salón, terminando el desayuno. Entonces, se perdió por el pasillo y se encerró en su dormitorio.

Desde ese momento, aquel armario, estrecho y alargado, que parecía que se escapaba por el techo, se convirtió en un secreto. Recuerdo que algunas tardes pasaba delante de él, con la casa vacía, me sentaba al borde de la cama y lo miraba, de arriba a abajo, examinando aquellas figuras extrañas, casi oníricas, esmaltadas con un marrón más oscuro, imaginando el mundo de mi madre dentro de aquel armario, construyendo la vida de una madre que apenas conocía.

Algunas tardes imaginaba que en la estantería superior escondía patas de insectos, en una cajita, que recogía por las noches, mientras yo dormía. Otras tardes imaginaba que de las perchas colgaban los trajes de mi abuela difunta, o las medias que utilizaba en las citas clandestinas que yo le acordaba con un príncipe azul. Aquel armario amplió su existencia. Por lo menos para mí. Y nunca lo abrí, temiendo que si lo hacía perdería aquella vida de mi madre que tanto me gustaba.

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Categorías:Uncategorized
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