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Cajón de sastre

Era de cartón, un cajón de tabaco plastificado con recortes de revistas de motor y suplementos de fin de semana. Allí iban a parar los juguetes rotos. La caja estaba ubicada al fondo del pasillo, justo al lado de mi habitación. Cuando un juguete perdía una rueda o dejaba de funcionar se depositaba en este pequeño almacén de objetos deshabilitados. Entonces, mi abuelo venía cada miércoles y revisaba el depósito. Era la única tarde que me quedaba solo en casa. Mi madre trabaja y mi padre se sumergía en un bar del barrio entre humo y dominó. Cerca de las seis daba dos golpes secos sobre la puerta. Era nuestra contraseña. Ya lo habíamos hablado. Si mi padre se retrasaba a la partida y todavía estaba alli cuando él llegaba la respuesta era preguntar con voz elevada ¿Quién es?. Él se escondía en el rellano hasta que la puerta se volvía a cerrar y mi padre se perdía por la escalera.

Un día no había juguetes en el cajón para reparar, así que me propuso que fuésemos a la playa. Llevaba consigo una cometa. El sol jugueteaba con las olas.

De repente, la cometa había ascendido demasiado alto. Una corriente de aire me hizo perder el control y cayó de picado contra la arena. Se rompió uno de los soportes que sostenía la tela. Recogí la cometa y volvimos a casa. En la puerta, antes de marcharse, me miró con algunas lágrimas en los ojos y me dijo: “Daniel, el próximo miércoles te traeré una cometa nueva”.

Ese miércoles nadie llamó a la puerta después de las seis.

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