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Molinillo de papel

Un molinillo de papel me llamó la atención. Tenía entonces seis años y era una tarde de domingo. Un soplo de viento alcanzó las aspas del molinillo y éste comenzó a girar. Los colores se fundieron en uno solo. Me acerqué al carro y me quedé hiptonizado mirando aquel juego de luces y sombras. Al cabo de unos segundos el viento cesó y con él las aspas de papel se pararon.

De súbito, sentí que estaba solo. Busqué la mano de mi madre. No estaba. Me puse nervioso y comencé a llorar. Me alejé unos metros y anduve unos minutos por los carros contiguos. Un tipo de la edad de mi padre se acercó al verme llorar. Me cogió del brazo y me dijo que conocía a mi madre y qué sabía dónde estaba. Todavía no sé por qué le seguí. Supongo que en aquel momento era la única salida. Me agarró muy fuerte y me sacó de entre la muchedumbre. Aparecimos en una calle muy estrecha. El sol era débil. La calle estaba flanqueada por varios bares clandestinos. El olor a pólvora que desde hacía unas horas actuaba como un somnífero comprimía la atmósfera. Por un momento perdí el miedo y sentí la seguridad de aquella mano que me apretaba. Cruzamos la calle y penetramos en una galería de cuadros, para mí desconocida. Saludó al hombre mayor que había en la puerta y me empujó hacia el fondo. Entonces se paró en seco. Me dijo que habíamos llegado. Lo miré y sentí ganas de gritar. Sobre el lienzo mi madre me sujetaba entre sus brazos y un hombre que no reconocí permanecía de espaldas mirando a través de una ventana. Corrí todo lo rápido que pude. Cerca de la entrada me pareció oír que gritaba: ¿Te gusta? Salí de la galería, crucé la calle y al torcer una esquina encontré a mi madre sujetando un molinillo.

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Categorías:Uncategorized
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