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Transeúnte

No sé su nombre pero tiene una mirada penetrante. Vive en el semáforo de la Ronda de Garay. Se deja ver con un jersey azulado, unos vaqueros desgastados y una melena de rizos, sucia y enmarañada. Cuando el semáforo se pone en rojo y una fila de coches espera en silencio, él se levanta, frágilmente, se aferra a un bote de hojalata, plastificado con fotos de revista y comienza a caminar entre los coches, como si estuviera realizando una prueba de equilibrio, manteniendo la respiración por la raya blanca, propinando una tímida mirada a ambos lados, tratando de conquistar con su desolación la piedad de los conductores. Esta mañana nadie ha bajado la ventanilla. El semáforo se ha puesto en verde y él ha vuelto a su sitio entre pitidos de melancolía.

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Categorías:Uncategorized
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