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Historia de amor en la cocina

Me escribiste la historia de amor más hermosa en la cocina. Me la dejaste escrita sobre el frío acero inoxidable de nuestro combi de 2 metros de altura. Tan sólo te hicieron falta unas pocas palabras, subrayadas con un bolígrafo azul sobre un posit amarillo. En realidad, te acostumbraste cada mañana a despedirte de mí con una nota. Parecían besos literarios, cómo si tus labios me dijeran algo desde el frigorífico.

Unos días me recordabas los paseos por la playa. Otro, preferías mencionar el color de mis ojos, ese aspecto de niño que tanto te gustaba o los vaqueros agujereados que habían formado parte de las primeras citas.

Una mañana mi despertador sonó antes que el tuyo. Estabas enferma. Las últimas sesiones habían sido demasiado agresivas y necesitabas descansar hasta mediodía. Me acerqué tembloroso hasta la cocina y me quedé parado delante de aquel aparato, tan alto, tan frío, que ahora me parecía menos hermoso sin tus notas.

Abrí un armario y encontré un lápiz de Ikea encima de un cuaderno con tapas de naranja. Cogí una de ellas y te dibujé una sonrisa, colgándola sobre la puerta del combi entre dos imanes de ciudades españolas. Cada mañana me imagino, sentado en la oficina, qué cara pondrás al ver mi nuevo dibujo.

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Categorías:Uncategorized
  1. Anonymous
    24 octubre 2008 en 11:00

    Historia de amoren la cocinaHistoria de amoren el salónHistoria de amor, como no,en la camaTodo lugar es un rincón de amor¡Hasta el rincón de los castigos!Querido Pablo,continúa recordándonos dónde se producen esas historias de amor.Preciosa esta historia.i

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