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A ciegas

28 junio 2012 2 comentarios

Por las mañanas, durante 20 minutos, Mario deja de ver. Suele suceder después de lavarse la cara y quitarse el sueño con la toalla, aunque no hay horario fijo. Según explica, aparece de repente una neblina por un extremo del ojo que poco a poco va apoderándose de todo el iris. Aunque la noche no regresa de golpe. Es una suave nebulosa que le va distanciando de los muebles, del desayuno, de las noticias y de los niños. Hace unos días, por fin, fuimos al médico. No hay un pronóstico firme, pero es posible que tenga que vivir con esas micronoches que interrumpen los buenos días el resto de su vida. Así que desde entonces nos hemos solidarizado con él. Nos avisa en cuanto va llegando la sombra y nos ponemos manos a la obra. Vamos cerrando poco a poco los ojos. Primero los achinamos un poquito y al cabo de unos minutos los cerramos completamente hasta no ver nada. El primer día fue un desastre. No conseguimos llevar el desayuno a la cocina, pero, como todo, basta con acostumbrarse. Esta mañana me he tropezado con una zapatilla de Pablo, nuestro hijo, que había en el pasillo y sin querer he abierto los ojos. Enfrente, Mario me ha sonreído con los ojos bien abiertos. No lo he dudado. He vuelto a cerrar los ojos y he seguido a ciegas camino de la cocina.

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