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El bolsillo de la chaqueta de mi padre

20 enero 2010 5 comentarios

En el bolsillo interior de la chaqueta marrón mi padre guardaba su mundo. Allí, encerrados dentro de una goma elástica, archivaba los calendarios de chicas desnudas, las facturas de sus proveedores pendientes de cobro, los números de teléfono de sus amigos de juerga, las fechas de cumpleaños de todos sus hijos, su DNI, el DNI de mi madre y los DNIs de los hermanos que tenían más de 18 y un montón de papeles que a mis ojos no tenian ningún sentido pero que eran trozos de su vida. Varios días después de su muerte, me asomé con curiosidad a aquel bolsillo. Todo lo que encontré me ayudó a componer un puzzle inacabado. Incluso una foto de mujer, en blanco y negro, que me pareció haberla visto en el cementerio.

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El olvido

14 enero 2010 5 comentarios

Lo atractivo del bolso de mamá no era el material del que estaba hecho, ni el rojo bermellón de fuera, ni siquiera su interior de cigarillos, clínex, maquillaje y cientos de llaves. Lo más divertido era el sitio en el que lo dejaba cuando volvía del trabajo. En la encimera de la cocina, junto a la radio, en el perchero del recibidor, en la silla de la mesa de comedor, en su cuarto de baño, junto a los albornoces. Alguna vez, incluso, lo depositaba en la despensa, por las prisas. Eso sí, cuando necesitábamos monedas para chicles y caramelos siempre se lo había dejado en el trabajo.

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Depósito

13 enero 2010 4 comentarios

Sabía que el bolso de mi madre estaba lleno de secretos, objetos inservibles, deshechos de maquillaje, tickets de autobús, mecheros y muchas llaves. Lo que nunca intuí hasta aquel día fue que dentro de su bolso hubiera un escondite más pequeño, bajo la tela protectora. Cuando me asomé por el hueco que había abierto la punta de una llave encontré que todo estaba oscuro. Allí fui depositando todas mis confidencias.

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